El ciudadano K. tiene la misma paciencia de Jah: habla, lee, escribe y alaba la poesía en todas sus formas, porque la emergencia de la belleza es constante y su corazón está a punto de desfallecer: "lo insensato de Dios es más sabio que los hombres, y lo débil de Dios es más fuerte que los hombres", profiere K. mirando los rojos ponientes de Culpina K, un pueblito creado por el artista plástico Gastón Ugalde en el desierto de Potosí.
-Creo que la enfermedad de las vacas locas degeneró el gusto de los ingleses y el de los cambitas.
-"Vaca es la palabra favorita de los cambas", escribió Juan Carlos Ramiro Quiroga en el Facebook y Gustavo Cárdenas fue intolerable con el lance verbal.
- Corrección. Habría que anotar: "La vaca no es palabra favorita de los cambas, pero se mueren por comérsela".
- Debajo el blog K. postea un poema que celebra ese desecuentro entre los amigos poetas.
Los Cabeza de Vaca
Por Juan Carlos Ramiro Quiroga
Vaca es el apellido con más abolengo en el oriente
El poeta fisiológico, Gonzalo Rojas, con un ejemplar de Concierto, antología poética (2004). “Hay otros poetas que escriben sobre erotismo, yo soy un poeta que escribe sobre el cuerpo”, asegura.
- El blog K.postea una poema donde el autor de “Materia de testamento” (1988) confiesa su condición equina y, entre otras cosas, de haber pastado silicona.
1. “Me acuso de haber pastado piltrafas de silicona/ en vez de pasto”, confiesa Gonzalo Rojas, Premio Cervantes 2003, en el poema “Féretro y más féretro” que en 2007 difundió El Malpensante.com
2. Es más: “de haber vivido todos estos años como un caballo,/ de dormir parado al filo de los 90”.
3. Gonzalo Rojas (Chile, 1917). Reconocido poeta perteneciente a la generación de 1938.
4. El autor de “Contra la muerte” (1964) también ha sido reconocido con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 1992 y el Premio Nacional de Literatura de Chile 1992.
K.
Féretro y más féretro Por Gonzalo Rojas
Me acuso mi ataúd de haber sido caballo, de haber vivido todos estos años como un caballo, de dormir parado al filo de los 90 y ya en los últimos relinchos del amor de haber olfateado tres o cuatro míseras equas taimadas, pendencieras, vistosas más bien de lomo y anca, allá por los potreros frente al mar con toda la ventolera, me acuso de haber pastado piltrafas de silicona en vez de pasto, por cuncuna de hambre me acuso.
No había mujer ni pétalo de mujer, lo que había eran unos libros grandes de esos que leía Baudelaire, pero ¿quién lee libros hoy?, ¿qué Bucéfalo, qué caballo lee libros, a qué hora entre tele y tele y otras náuseas? Me acuso de vanidad por la celebridad y unos premios a la podredumbre del ingenio que no da para imaginación. Imago es más que mariposa, ¿o no mi ataúd? cuántica es amor y no contienda de patas en los hipódromos por velocísimos que sean, asma, barranco de asma, reventó que va a estallar y es que no puedo más con el tajo del respiro, me falta el aire del otro lado del aire, la fibrosis pulmonar que me pillaron esa vez en esa clínica no es mi fuerte, usted lo sabe de sobra mi ataúd mejor que el mismo Einstein: toda galaxia pide cumbre, ritmo, y no hay que ser Píndaro ni Whitman, hombre hay que ser.
Yo tenía 5 años, ya no tengo 5 años, no soy patético, me empavorece lo patético, mido esta mesa, ¿cuánto medirá esta mesa, cuánto raulí medirá esta mesa? Había una vez una mesa, encima de ella nada, todo eso en Santiago Recoleta abajo al sol donde viven los pobres, rugosa la mesa como la realidad y tú cállate Rimbaud, así era esa mesa en lo más oscuro de esa casa, alguien que tengo que haber sido yo entraba y disparaba corriendo el cuchillo como quien tira el seso al mar este mismo cuchillo litúrgico cuya hoja no es y al que le falta el mango, según Lichtenberg, pero lo disparaba cuchillín, cuchillón como un arponazo venenoso y musical contra las tetas secas de las tablas hasta que sangrara la corteza gemidora como una violación para decir el mundo de una vez. Si tiembla trémula pensaba yo poseso, si tirita más allá del filo hasta la punta y baila flexible es la bailarina que sangra, la escritura entra en mí, si no, adiós encantamiento. Bueno, qué feo todo, silicona esquina mortaja, ¿qué querrá decir Apocalipsis?, hartazgo de Juan de Patmos, pelos ¿qué querrá decir pelos finísimos de mujer, a un milímetro de útero? De ahí sale uno en cuanto nacedor porque uno es eso y nada más, un nacedor. Cuídenla: qué bonita palabra nacedor y tan sin énfasis. Eso no más hay que ser: nacedor y no Hacedor, déjale eso al Dios. Todo lo que sabemos es eso, que nacemos. A ver tú, paisano mío, hijo de Catalina, Emili o Emilián, como te digo yo, bisnieto mío Rojas Hauser nacido ayer en Köln, Deutschland, según ese mail ¿qué es por último nacer?
Otra cosa: la primera que murió fue Celia la madre y antes el minero padre, mucho antes, ¿qué será de ésos?: ¿andarán por el puente, los tablones amenazantes, encima de ese río?, qué río enorme ese río ronco que se mete como el caballo de Alejandro en el mar, esos dos son uno a la vez: oceánicos y fluviales, carboníferos, hasta que pavorosamente de un hachazo el viento, el ¡ventarrón!, el toro como decían la doncellas de la costa allá por el vigésimo, ése sí que era oleaje. De ahí vengo yo, de ahí tengo que estar viniendo todavía. Es que no se puede hablar sin que aparezcan los muertos dicen los niños: ¡los “egipcios”!, para los niños todos los muertos son egipcios por el vendaje, toda parentela. A mí por caballo me gusta Lautaro que le robó los caballos al invasor, ¿cuál invasor si todos somos invasores en el planeta? pero se los robó y anduvo en pelo, eso es lo que más me gusta: que anduvo en pelo con los testículos siempre duros y no se lastimó y ganó todas las batallas hasta que se lo comieron y lo mataron en Licantén donde parieron al de Rokha y además está lloviendo desde hace más de cuatrocientos, está lloviendo, ¿qué va entonces ataúd mío a escampar?
El otro día anduve en Chihuahua. Quien no ha ido a Chihuahua no ha ido a las estrellas, naiden reempuje a naiden y allí viven los tarahumaras. Darío era chorotega pero en primer lugar era tarahumara, si no fuera tarahumara no sería Darío, Vallejo igual: mestizo por fuera, tarahumara por dentro, el Rulfo para qué decir, la Mistrala, el Huidobro, los dos Pablos de aquí abajo, yo mismo sin ir más lejos y Renata, mi Renata de oro que me entregó las llaves del abismo de la hermosura y alguna vez me amó, ésa sí que me amó, me desolló, ésa sí que me amó, hombre.
- En esta industria verbal se intuye que Dios es humanamente infinito. Otrosí, “secos y fijos” en alguna parte de nuestro ser o del firmamento.
1. No ha pasado ni un día desde la infiltración de “El chip del poema futurista”, cuya firma corresponde a Juan Carlos Ramiro Quiroga (1962) y éste, nuevamente, manda otro sin título al blog K. para su extensión/expansión en la Red.
2. Tratase de uno creado en noviembre de 2006, tras varios himeneos con lo alto en una especie de affaire o encuentros cercanos del tercer tipo.
3. “No sabía cómo ver a Dios ni cómo darle palabras. Un agujero negro se acerca mucho a lo que estaba escudriñando en ese tiempo”, dijo el aeda.
K.
los ojos de dios son como los ojos de la lechuza sin párpados, casi sin pestañas, poderoso iris de la oscuridad henchidos de eternidad y fijos en la pelambre del hombre que se pierde en la insignificancia del universo
imposibles de mirar como cuando se mira el eclipse solar quemantes y ardientes por el sólo hecho de ser divinos fríos y indiferentes por el sólo hecho de ser celestiales inmensos y descomunales por el sólo hecho de ser omnipotentes
aterradoramente infinitos
oh cómo me duele mirar los ojos de dios de noche cuando creo dormir de día cuando creo despertar
oh cómo me conmueve mirar los ojos de dios al atardecer cuando tomo sorbos de café al amanecer cuando rebano trozos de queso
nada en este mundo se contrasta a esos ojos que te miran “entrañablemente” desde la lontananza ni la aurora boreal ni el techo de la ballena ni la lava volcánica
ojos que miran atentamente mi futuro y mi memoria mi excremento mi saliva mi sangre y mis espermas retazo a retazo segundo a segundo sin fallar en ningún instante
tiene un pico como un ave rapaz para sacar los ojos de los hombres pero dios no se parece al águila imperial ni al buitre americano
tiene unas garras para destripar las entrañas hasta dejar sólo pellejo sobre pellejo pero dios no se parece en nada a una hiena o al chacal de las praderas
los ojos de dios son infinitamente sin cuerpo sin nada humanamente posibles para estos ojos que leen este poema
¿qué haré o qué haremos mi dios?
ya no soy ese hombre amigable y con amigos sólo tengo los ojos secos y fijos en la inmensidad
¿qué haremos con este corazón? ando ciego igual que los hombres roñosos
dichoso de no mirar la cara del hombre que me ve pasar al trabajo dichoso de no saber nada más que de tus ojos
- Los poemas están dedicados al Geomagnetic Sensor IC Chip.
1. Los poemas que forman “El chip del poema futurista” fueron creados por el blogadicto paceño (1962) para enviarse a través del messenger de los celulares o para usarse en el chat.
2. Pueden leerse y transcribirse por separado porque cada estrofa es libre de ser “enviada” o hasta “chateada”.
3. El blog K. publica en exclusiva el primer poema creado por Juan Carlos Ramiro Quiroga en 2009.
4. “Este himno es obra del azar, con una pizca de neuronas. Está dedicado al celular, un gadget que no uso. Con los poemas cumplo el sueño de Julio Cortazar que no está al 100 por ciento en Rayuela”, dijo Quiroga en parca comunicación con el ciudadano K.
5. "Asimismo, los poemas hacen uso por primera vez de las definiciones de la Wikipedia y de los enlaces que hubieran maravillado a Roland Barthes, el de S/Z", agrega.
6. ¿Quién es Juan Carlos Ramiro Quiroga? Ruego seguir el siguiente enlace para despejar esta duda.
7. Cuando Quiroga se comunica mediante E-mail con sus semejantes le agrada autocalificarse: “periodisto, poético, blogadicto”.
El diseño de las tapas de los recientes y últimos libros de poesía en la ciudad de La Paz. Cuatro cuerdas del contrabajo poético más reciente.El máximo son de fin de año y principios de 2009. Technorati Profile
- Una golondrina no hace verano, pero Adriana Lanza, Sulma Montero, Valeria Del Barco y Vilma Tapia Anaya hacen un cuarteto vigoroso acaso reciente en la poesía en La Paz.
- Los libros de estas poetas, publicados con diseño propio o por la Editorial Gente Común, pueden adquirirse en las librerías Lectura y en Plural Editores. Haga suyo uno y viva la diferencia del contrabajo poético.
- El blog K. invita a sus blogueros a adentrase en esta lectura escrita por Juan Carlos Ramiro Quiroga.
1. Acabo de leer cuatro libros de poesía que fueron escritos por cuatro mujeres excepcionales. Ninguno me ha parecido más bellísimo que el otro. Excepto que los cuatro forman un cuarteto cuya música es imposible de evadir ahora, a pocas horas de que espire el 2008.
2. Cuatro es la forma correcta en la que deben leerse las composiciones. Mi cuarteto preferido por cierto se llama U2, aunque a veces Erik Satie me sustrae de esa preferencia y me deja vencido entre los acordes de su monótono piano. Algo parecido me ha sucedido con los cuatro poemarios que leí hace poco.
3. Dije cuatro libros: El primero de Adriana Lanza. “Primer alumbramiento” que fue publicado en 2005. El segundo de Sulma Montero. “Mujer con muñecas” que fue divulgado en 2007. El tercero de Valeria Del Barco. “Resurrección de la luz” que fue lanzado en 2008. El cuarto de Vilma Tapia Anaya. “El agua más cercana” que fue presentado antes que culmine el 2008.
4. Algo que se destaca en los libros de Adriana Lanza y Sulma Montero es que parecen formar un dueto al interior de sus poemas. En efecto, en “Primer alumbramiento” hay dos voces que metafóricamente escriben los poemas mientras que en “Mujer con muñecas” la dualidad de voces es más tenue y cuasi un falsete.
5. En “Primer alumbramiento” hay la necesidad de dicho dueto para mostrar las edades de las que está echo una mujer que antes de darse a la ostentación de cantar su presencia en el mundo, lo alumbra con una indiscutible creación, el hijo que mora en su vientre.
6. En cambio en “Mujer con muñecas” no es tan evidente el dueto como mecanismo poético; pero es esa voz que marca su preponderancia (la negación de la inocencia y el delirio) a fin de aminorar el destello de esa otra voz (siempre en fuga a la inocencia) que recorre azorada los caminos de la poesía.
7. Los trabajos poéticos de Adriana Lanza están más cerca de la memoria que del presente. Por ese motivo, el acto de parir un hijo es el mecanismo primordial para alcanzar hallazgos vivenciales como el otro lado de la vida: la infancia, niñez, género, maternidad, los muertos, la fantasía.
8. Sulma Montero trabaja los atributos de la poesía totalmente despojada de los rituales domésticos (maternidad), inclusive los de su mismo género, con la finalidad de enarbolar la bandera de un mundo lejano a través de su alma fugitiva, transparente y refulgente.
9. La imagen que “Primer alumbramiento” nos ofrece es de la madre que espera el nacimiento de su hijo, sitiada por los rituales míticos como la muerte y el tiempo. Mientras que la imagen de “Mujer con muñecas” es precisamente eso, la mujer que no ha perdido la inocencia ni la libertad de jugar con su imaginación.
10. Almas gemelas de un mismo ritual (la vida), hay algo que me conmueve profundamente en ambas poetas y es su decisión de caminar en medio de sus semejantes, con los pies descalzos como si ingresaran a un territorio vedado y sagrado: “Me quite los zapatos y continué caminando”, escribe Lanza a la finalización de su poemario. “Sólo un niño me miró cruzar con los pies desnudos”, dice Montero también al cierre de su libro.
11. Sulma Montero nació en 1968 en La Paz. Publicó los poemarios “Las Guindas Verdes” (s/d), “Fiesta de Silencio” (s/d) y “Mujer con Muñecas” (2007). En 2006 participó en el Mail Art Internacional “La Poesía nos une”, parte de la Bienal Internacional de Arte Contemporáneo Parque Natural Cabo de Gata Níjar, Almería (ALBIAC).
12. Adriana Lanza nació el 2 de noviembre de 1978 en La Paz. “Primer alumbramiento” es su libro inicial.
13. Hay una música imposible, íntimamente personal, que ha sido creada con palabras para que la mirada mediante la lectura cree su acorde o halle su tono. A ese tipo de creaciones pertenecen Valeria Del Barco y Vilma Tapia Anaya, por lo menos en sus libros más recientes.
14. En “Resurrección de la luz” no existe formalmente una concordancia rítmica que ha sido elaborada para emular las pulsaciones de la existencia humana, sino otra (la irregularidad de los ruidos) para evidenciar la separación irremediable entre el cuerpo y el alma. “Me siento sola y devorada”, asegura.
15. Aquí, Valeria Del Barco quiere dejar en claro dos cuestiones esencialistas: Una, la soledad de la mujer ante el mundo y los designios. Y dos, la constatación que la feminidad es algo más que una falta de compañía o simple carencia: “Estoy herida por un tajo/ que me recorre de arriba abajo”, dirá.
16. En contraste, “El agua más cercana” desarrolla una música más inmediata a las pulsaciones de la existencia humana y crea una alianza perfecta entre el cuerpo y el alma a través de la contemplación. “Los amantes se miran”, apunta y todo lo demás tintinea lejano y próximo.
17. Vilma Tapia Anaya cree firmemente que una lengua común rige el universo y que restituye las privaciones a cada instante. Acaso esa lengua se denomina fascinación o deslumbramiento entre el ser que ama y el ser que es amado. O la novia que perpetuamente concurre al momento de su boda.
18. El mundo creado por Valeria Del Barco está regido por dos fuerzas irreconciliables. Por un lado, las fatigosas mitologías griegas que recrean sus tragedias en la cotidianidad femenina y, por el otro lado, los vivaces alardes bíblicos que delimitan la cercanía insostenible entre Eva y Adán.
19. “Resurrección de la luz” busca hallar acaso un vacío en nuestro interior, algo que se parezca al reverso de la sangre: la muerte. “El agua más cercana” reitera ante nuestros ojos una visión esencial: la vida es un deslumbramiento/encantamiento constante entre dos personas.
20. Valeria Del Barco nació el 23 de julio de 1976 y “Resurrección de la luz” es su primer poemario.
21. Vilma Tapia Anaya nació en La Paz en 1960. Es autora prolífica: “Del deseo y de la rosa” (1992); “Corazones de terca escama” (1995, 2004); “Oh estaciones, oh castillos” (1999); “luciérnagas del fondo” (2003); y “la fiesta de mi boda” (2006). “Antología de la poesía boliviana. Ordenar la danza” (2004), de Mónica Velásquez Guzmán, ha recogido algunos de sus poemas. También la antología bilingüe “Poesía entre dos mundos” (2004), de Wolfgang Ratz.
21. A la hora de las semejanzas poéticas, existen más similitudes entre Adriana Lanza y Valeria Del Barco. Pero no en el nivel de la horizontalidad, sino en el de la verticalidad entre lo alto y lo bajo. Lanza canta desde el aislamiento y su deseo de partir (acaso huir de ese pozo familiar) es apenas una letanía. El cántico Del Barco es desde el departamento de un edificio y su único conocimiento es un estrechamiento visual, una distancia y lejanía de los que viven afuera.
22. Habitantes de un mismo hado propicio, Sulma Montero y Vilma Tapia Anaya comparten los secretos de la belleza del mundo a través de la imaginación y la escritura. Mientras Montero saca de su boca piezas fosforescentes de un mundo lejano, Tapia Anaya es sobrecogida por el mundo real a través de la contemplación.
Con una plantilla de color verde limón o el gláucope de los ojos de Atenea, el blog K. atendía al inicio los hechos poéticos de Bolivia y del exterior bajo la denominación "ArbolK", y también los avances tecnológicos en la blogosfera.
- Un día como hoy, el ciudadano K. subió el primer post de su bitácora que le ha traído un montón de guirnaldas y también muchas espinas.
1. A Alicia como al ciudadano K., le hubiera gustado celebrar un no cumpleaños cada día y, con mayor frecuencia, rodeado de sus amistades, entre ellos el Sombrerero Loco y el Gato de Cheshire; pero de ninguna manera este día.
2. ¿Qué ha aprendido el K. desde entonces? Que los amigos y las amigas de antaño, la pasan bien criticando lo que ahora es el blog K.
3. ¿Qué es el blog K.? “Un simulacro en la inmensa telaraña de la Red que a veces aprisiona y a veces libera”, dice el K.
4. “No obstante, el blog K. persiste en su pasión por el futuro y por las vanidades humanas como los hechos de las pasarelas (belleza y destape), las iluminaciones de los fotógrafos mundiales, las pinturas que se venden como diamantes y las obras literarias que emergen como trufas invalorables aquí y acullá”, agrega el K.
5. Pero algo más ofrece el blog K. en la actualidad. El tema que apasiona a los bolivianos y por el que venderían a sus suegras: la política y su cerco de polémica.
6. Aquí, precisamente el blog K. recibe críticas orales al por mayor y elogios al por menor.
7. “Ya no te leo desde que escribes de política”, le dijo anoche una amiga muy apreciada, tras la presentación del reciente poemario de Julio Barriga.
8. “Es muy fácil hacer un blog si se sube una Magnífica cada día”, le dijo un poeta con cara de árabe, pero muy tarijeño.
9. “Yo te leo a diario y me gusta tu blog”, le manifestó Edwin Guzmán Ortiz, el poeta orureño.
10. Es por esas razones que el ciudadano K. se niega a celebrar este día.
- Fernando Barrientos ha puesto a circular en la blogosfera su bitácora editorial que se ocupa de obras literarias de Bolivia.
1. Editorial El Cuervo es un proyecto independiente que difundirá “textos alternativos y sobresalientes en poesía, narrativa y ensayo” de escritores y poetas bolivianos.
2. El Cuervo es “una editorial con identidad propia. Ajena a supersticiones academicistas, comerciales o de grupo; abierta a propuestas novedosas y arriesgadas”, se destaca en la presentación de este blog.
3. Y, según se manifiesta en este mismo texto, los procesos de diseño, producción y distribución de los libros por esta editorial se articularán para conseguir resultados coherentes en forma, contenido y accesibilidad.
4. En ese marco, se ha organizado el lanzamiento del reciente libro de poemas de Julio Barriga que se denomina Cuaderno de sombra (La Paz, 2008) totalmente auspiciado y diseñado por la Editorial El Cuervo.
5. La información fue proporcionada por Fernando Barrientos, quien impulsa la editorial y el blog El Cuervo.
6. “Julio Barriga está chocho y entusiasmado con este libro”, dijo Barrientos al blog K. y adelantó que la presentación de Cuaderno de sombra se realizará el próximo miércoles 4 de junio, a horas 19.30, en el Museo Nacional de Arte.
7. Barriga (1956) ha publicado El fuego está cortado (1992); Aforismos desaforados I (1994); Aforismo desaforados 2 (2002) y Versos perversos (2004).
8. Barriga es un chuquisaqueño que anda de amores sempiternos con Tarija y siempre está de paso por La Paz.
“Deseo poesía para mis dedos/ para lavarme los pies./ Para desvestirme de mí/ y hablarme de lejos”, dice Paura Rodríguez Leytón, experta en poemas finos y enjutos.
-La poeta de Chuquisaca presentó en la ciudad de Santa Cruz de la Sierra su reciente poemario Pez de piedra (La Paz, 2007) en el Centro Patiño Santa Cruz.
1. El tiempo, la memoria, el olvido, el lenguaje, el silencio, la atención al ser son los temas en los que Paura Rodríguez Leytón (La Paz, 1973) continúa profundizando en Pez de Piedra (La Paz, 2007), dice Vilma Tapia Anaya, la escritora paceña que radica en Cochabamba.
2. “El desplazamiento que la poeta inició en su libro Ritos de viaje (La Paz, 2002) alcanza admirables distancias desde las que, da la impresión, se escucha las mismas preguntas, ahora, iluminadas por la experiencia”, asegura Tapia en un ensayo publicado recientemente por Brújula de El Deber.
3. La continua utilización de la metáfora es el recurso del que Rodríguez Leytón hace instrumento fundamental para marcar su escritura con la distancia, con lo invisible, con lo que no está.
4. “No se trata de distanciamientos desarraigados del mundo, sino de movimientos que procuran una distancia justa que permita alguna vinculación con lo sustancial de lo visible”, apunta Tapia.
5. Paura Rodríguez Leytón ha publicado en poesía los libros Del árbol y la arcilla azul azul (Salta, Argentina, 1989); Ritos de viaje (La Paz, Plural, 2002), obra con la que obtuvo el Premio Municipal de Poesía de la Alcaldía de Sucre.
6. En ensayo, es autora de Mistura para el bello sexo (Sucre, Centro Juana Azurduy, 2004), investigación sobre la mujer en el periodismo sucrense del siglo XIX.
7. El año 2006 obtuvo el segundo lugar en el Premio Internacional de Poesía César Vallejo, convocado por la Casa del Poeta Peruano en Londres, con el poema Te atribuyo el torrente de mi sangre.
8. Pez de piedra es su tercer poemario, que fue presentado en la Feria del Libro de La Paz en 2007. Los ejemplares pueden solicitarse o adquirirse en Plural editores de La Paz.
9. Actualmente, Rodríguez Leytón trabaja como periodista en el área económica de El Deber.
"Pues recuerdo las noches de/ la serenidad y la locura junto a los/ amigos: ellos escribirán. Esto/ es un epígrafe de mi demostración", anticipa el vate Rodolfo Ortiz desde el poema "Se ama cerrar lo cerrado".
- Juan Carlos Ramiro Quiroga, lector de poemas y blog, ha urdido esta lectura sobre “Cuadernos de la sequía” (La Paz, 2006), obra poética cuya dignidad radica en sus despojos verbales: el único ropaje de los magnos poetas.
- El blog K. se precia de difundirlo en integridad.
K.
La poesía Rodolfo Ortiz retumba en las hondonadas de La Paz y tiene eco en Córdoba y en Buenos Aires, ciudades donde ha pasado tiempo en compañía de vates y órficos.
La rima del viejo sastre o del joven convicto
Por Juan Carlos Ramiro Quiroga
1. Mientras oía algunas composiciones musicales de Vicentico, el cantante rockero argentino, mis ojos seguían las palabras urdidas por Rodolfo Ortiz (39) en Cuadernos de la sequía (La Paz, 2006), acaso su primer libro de poemas.
2. A alguno le parece demasiado discordante unir “Desapariciones/Río Manzanares” o “Los caminos de la vida” con la lectura de los poemas de Rodolfo Ortiz; pero el hecho es que la circunstancia fortuita se produjo un sábado por la tarde mientras afuera, en la calle, estallaban petardos vaya a saber por qué motivo.
3. Mi esposa dormía la siesta sabatina en el cuarto que ilumina un ventanal enorme. Yo, en la sala de descanso, seguía atento el ritmo musical de Vicentico que manaba tras la depresión o el desconsuelo amoroso: “Los caminos de la vida no son como yo creía…”, decía y se ilumina mi semblante como si hubiera alcanzado la cola de un cometa en el cielo paceño.
4. Con relación a la lectura que enfrentaba entre los sones de Vicentico, Rodolfo Ortiz entonaba otra suerte de ritmo que me conducía por otros desfiladeros verbales. “El fracaso como experiencia adorable”, escribió al principio de “Cuadernos de la sequía” y mis ojos no dejaron de enredarse entre las palabras que formaban sus poemas.
5. ¿Enredarse? Sí; ya que sentía una fuerte punzada en las sienes. Me dolía la cabeza y trataba de evadirla concentrándome en esa revelación poética que concretaba la obra de Ortiz con un marco enorme de probabilidades: “He sido provisto de la visión extraviada. La visión del leer/ extraviado”, exponía y aclaraba el poeta.
6. ¿Cuál es esa visión?, decía yo con cierta curiosidad. No obstante, el poema “Catacora” de Ortiz me dio todo un fogonazo de tal cosa, pero en metáfora temporal con un final y con un comienzo: “-cuando la noche no se ha ido/ cuando el alba todavía no ha llegado-”. Momento preciso cuando una visión ha zarpado de los ojos del poeta: la palabra intermedia.
7. Como sartor resartus o como la misma muerte griega, Ortiz coge aguja e hilo para hilvanar ese hueco o misterio que hay entre una palabra y otra palabra e hilarse el único traje posible: la imagen acaso en cada palabra abatida: “Habito una extraña aniquilación que/ va de palabra en palabra apagando/ sus brasas. Cenizas recobradas, polvo/ fino y gris con el cual pintaré mis cejas/ con el cual conquistaré esa rotura de labios para/ coser y morir en la misma rotura/ entreabierta de palabra (en palabra).”
8. Infinidad de lecturas y poetas se me vinieron encima entonces, como Alejandra Pizarnik o como Jaime Saenz o como José Lezama Lima o como Humberto Quino, no para la comparación necesaria entre el libro de Ortiz y las poéticas de estos ilustres nombres poéticos, sino para marcar distancias o respuestas a búsquedas similares en la escritura.
9. Un ejemplo admirable de esta constancia o enfrentamiento crítico se halla desarrollada plenamente en el poema “Se ha dicho se ha meditado mucho/ sobre la piedra de la locura.” Ortiz más que dialogar con cierta entonación poética de Pizarnik, le arroja una impugnación con la determinación de derribarla en sus ídolos creados que la dejaron emancipada en su infierno musical.
10. ¿Irreverencia frente a estos poetas? Quizás Ortiz ha vislumbrado lo que ellos han apreciado en noches de soledad y orfandad. Entonces, la poesía de Ortiz no torna hacia ellos por mera influencia o casualidad de discípulo, acaso por la misma sequía verbal encontrada y compartida: “Habito una extraña aniquilación que/ va de palabra en palabra apagando/ sus brasas”.
11. Eso quiere decir que Cuadernos de la sequía tiene bien orientado su universo, sus dioses y sus despojos verbales. Vale decir que Ortiz ha escrito su propio poema de conversación sobre el extravío, es decir, ha soplado el mismo cuerno de Nerval con la finalidad de unirse con el mundo invisible, aquel en la que se hallan a sus anchas tanto Rimbaud como Guillermo Bedregal.
12. Desde esa perspectiva, Cuadernos de la sequía es una prédica contra la poética de la noche que fue y es defendida a raja tabla por Jaime Saenz y sus seguidores, respectivamente: “…y también se (¿quién?) que lo oscuro es un invento –herida de las palabras en la herida” (mío el subrayado), anota de entrada Ortiz en Cuadernos de la sequía y basta para apartarlo de la camada de obscuratistas que anidan la urbe de La Paz.
13. Entonces, la poética de Ortiz es una defensa de su propia fábula, de su propio mito y de su propia tragedia: la rima del viejo sastre o del joven convicto. Una poética altamente intelectual para intelectuales y hombres versados en libros.
14. Los lectores de poesía en La Paz están acostumbrados a enfatizar obras ya comentadas o de autores reconocidos. Casi nunca arriesgan una valoración por poemarios en proceso o recientes. He reflexionado durante largo tiempo y me arriesgaría en esta línea: Ortiz ha escrito un gran cuaderno de poemas, es decir, Cuadernos de la sequía es un gran libro de poemas como Fábulas de una caída de Emma Villazón Richter o como El Humo del Paraíso: 2000-2003 de Eduardo Nogales Guzmán.
15. Rodolfo Ortiz nació en La Paz el 26 de noviembre de 1969. Escritor y baterista de una célebre y desaparecida banda de rock. Director de la revista de literatura La Mariposa Mundial y forma parte de equipo editorial que lleva el mismo nombre.
- Como deja entrever Elaine Feinstein en su biografía Anna Ajmátova, Anna de todas las Rusias, que acaba de publicar Circe, hubo dos realidades recurrentes en su vida: La pobreza, que llegó en los momentos de "no persona", durante la dictadura estalinista, a niveles increíbles, agudizada por la tuberculosis que la aquejó desde joven. Y, por decirlo brutalmente, los hombres.
1. “Mitad puta que arde de pasión, mitad monja que implora el perdón de Dios".
2. Aunque nos pueda parecer increíble, esta frase de Borís Eijenbaum, crítico literario de la época, dicha en medio de un discurso elogioso, dio forma al argumento que había de llevar a Anna Ajmátova hasta el fondo del gulag soviético.
3. “Así que Eijenbaum había dado de alguna manera en el clavo, porque, efectivamente, la poesía de Ajmátova va de la pasión erótica a la pulsión religiosa, y su vida, de amor en amor y de desgracia en desgracia, fue una tormenta que conoció los abismos del dolor y las cimas de la exaltación vital”, dice Rosa Peredo en Babelia del portal El País.com
4. Anna Ajmátova nació en Odessa, en 1889, en una familia aristocrática pero desestructurada.
5. Vivió su infancia en Tsarskoye Seló, el lugar materno al que vuelve muchas veces, y donde se criará su hijo, y la mayor parte de su vida entre un San Petersburgo y Moscú, donde muere en 1966.
6. “Así que conoce las vanguardias rusas, en las que participa como protagonista activa y principal; la revolución de 1905 y la de 1917, la guerra civil rusa, el terror estalinista y la Segunda Guerra Mundial. Y la guerra fría: 77 años, día por día, que es como la gente vive la historia”, apunta.
7. ¿Cómo era Anna Ajmátova? Una anécdota. “Pero una constante: no puede evitar la infidelidad. Se enamora mucho, no siempre de los hombres apropiados. Y en un ambiente generalmente promiscuo, incluso durante el puritanismo soviético, sus constantes aventuras son una fuente más de infelicidad.”
8. ¿Y la religión? “Sinceramente, no me ha parecido ver ninguna monja rezando detrás del arrepentimiento puntual o de la sensación de culpa que rezuman algunos de sus poemas amorosos”, asegura Peredo.
9. Hoy están disponibles en España: Réquiem. Poema sin héroe, en edición bilingüe y traducción de Jesús García Gabaldón (Cátedra, 1994); Réquiem y otros poemas, igualmente bilingüe, en traducción de José Luis Reina Palazón (Alfar, 1993); Réquiem y otros escritos (Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores, 2000) -con los documentos desclasificados del KGB sobre su persona-; Soy vuestra voz, traducido por la poeta Belén Ojeda para Hiperión (2005), y la antología de poetas rusas El canto y la ceniza, traducción de Monica Zgustova y la recientemente galardonada con el Premio Nacional de Poesía Olvido García Valdés (Galaxia Gutenberg, 2005).
- El gran periodista polaco escribió una importante obra poética (edición bilingüe) que aparece íntegra en castellano. El blog K. muestra algunos.
1. Considerado el mejor reportero del mundo de la segunda mitad del siglo XX, Ryszard Kapuscinski desarrolló una forma ética de ser periodista, de moverse por los arrabales del mundo, de escuchar a quien habla, generando una forma de mirar.
2. Una dictadura implacable y gris en Polonia empujó al joven Ryszard a cruzar fronteras. Primero a Italia, India y China; después, a su África querida, donde fue testigo de grandes revoluciones e independencias, como aquélla en 1957 de Ghana liderada por Kwame Nkruma, la primera de todas, y que relata en Ébano (Anagrama).
3. “Allí, en el continente negro de Conrad, Kapuscinski descubre los colores que iluminaron su vida, su obra narrativa, y a través de él, a una generación de periodistas”, anota Ramón Lobo en un reportaje en El País.com
4. La vida de Ryszard Kapuscinski (Pinsk, 4 de marzo de 1932-Varsovia, 23 de enero de 2007) es un bello poema a la existencia, a la ilusión de viajar, de cruzar fronteras y encontrarse con el Otro, su gran motor existencial y periodístico.
5. “Sus libros -una sutil venganza de los años en los que fabricó despachos telegráficos en la agencia polaca para la que trabajó por medio mundo- son otra forma de construir versos a lo que él llamaba "pequeñas gotas que explican el universo".
Los restos mortales de Blanca Wiethuchter descansan en en lago Titicaca.
- Este poema de Juan Carlos Ramiro Quiroga, 45 años, fue publicado este domingo en Fondo Negro de La Prensa.
K.
Poema a Blanca
1. Transparente o liviana. No sé. Ignoro la palabra o las palabras para sujetar levemente la poesía de Blanca Wiethüchter, porque su poesía es eso: el blanco inmutable de la quietud y del sosiego.
2. Nunca fue radical, como hubiera esperado su mentor Jaime Saenz, ni en el sesgo ni en la rítmica poética, porque escribía poco y bien, cada vez con menos ambiciones y siempre con esa tranquilidad andina, a ratos desmentida por su herencia germana.
3. Pero a pesar de la soledad que la buscaba y hasta asediaba por todos los rincones del alma, la poesía de Blanca siempre fue compartida y dividida como el pan cristiano entre la amante y el amado.
4. Una cosa es cierta. Jamás la poesía de Blanca fue mística ni ególatra del mecanismo verbal. Y acaso renegó por siempre de la ironía y el desplante de Nicanor Parra.
5. Blanca siempre fue rigurosa consigo misma y con sus palabras. Su único color fue el verde y su único refugio Ítaca, a donde nunca retornó Kavafis.
6. La música clásica le atraía igual que el fuego, pero dejó a las palabras el rigor de labrarla día a día, a tiempo con el tiempo.
7. ¿Cuál es la palabra que más agradaba a Blanca? Oh luminoso amor: “¡Oh dulce resplandor de estos días!”, decía.
-Pedro Lemebel, escritor, poeta y transformer, pronto visitará Bolivia, especialmente invitado al IV Encuentro de Escritores Iberoamericanos, que reunirá a narradores internacionales como Diamela Eltit y Santiago Roncagliolo, reciente ganador del Premio de Novela Alfaguara 2006, en el Centro Pedagógico y Cultural Simón I. Patiño de la ciudad de Cochabamba, que se llevará a cabo entre el 25 y 28 de octubre próximo.
-Lemebel es autor de “Loco Afán”, “La esquina es mi corazón”, “De perlas y cicatrices”, entre otros textos, que recogen “sus dotes de cronista con talento y sin censura”, con un gran imaginario homosexual.
-Abajo posteo un poema que se lanza a coger a la hipocresía masculina a rajatabla y exige una lectura sin pestañear, sin los oh y las ah que remojan los románticos.
K.
Manifiesto (hablo por mi diferencia)
No soy Passolini pidiendo explicaciones No soy Ginsberg expulsado de Cuba No soy un marica disfrazado de poeta No necesito disfraz Aquí está mi cara Hablo por mi diferencia Defiendo lo que soy Y no soy tan raro Me apesta la injusticia Y sospecho de esta cueca democrática Pero no me hable del proletariado Porque ser pobre y maricón es peor Hay que ser ácido para soportarlo Es darle un rodeo a los machitos de la esquina Es un padre que te odia Porque al hijo se le dobla la patita Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro Envejecidas de limpieza Acunándote de enfermo Por malas costumbres Por mala suerte Como la dictadura Peor que la dictadura Porque la dictadura pasa Y viene la democracia Y detrasito el socialismo ¿Y entonces? ¿Qué harán con nosotros compañero? ¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos con destino a un sidario cubano? Nos meterán en algún tren de ninguna parte Como el barco del General Ibañez Donde aprendimos a nadar Pero ninguno llegó a la costa Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas Por eso las casas de caramba Le brindaron una lágrima negra A los colizas comidos por las jaibas Ese año que la Comisión de Derechos Humanos no recuerda Por eso compañero le pregunto ¿Existe aún el tren siberiano de la propaganda reaccionaria? Ese tren que pasa por sus pupilas Cuando mi voz se pone demasiado dulce ¿Y usted? ¿Qué hará con ese recuerdo de niños Pajeandonos y otras cosas En las vacaciones de Cartagena? ¿El futuro será en blanco y negro? ¿El tiempo en noche y día laboral sin ambigüedades? ¿No habrá un maricón en alguna esquina desequilibrando el futuro de su hombre nuevo? ¿Van a dejarnos bordar de pájaros las banderas de la patria libre? El fusil se lo dejo a usted Que tiene la sangre fría Y no es miedo El miedo se me fue pasando De atajar cuchillos En los sótanos sexuales donde anduve Y no se sienta agredido Si le hablo de estas cosas Y le miro el bulto No soy hipócrita ¿Acaso las tetas de una mujer no lo hacen bajar la vista? ¿No cree usted que solos en la sierra algo se nos iba a ocurrir? Aunque después me odie Por corromper su moral revolucionaria ¿Tiene miedo que se homosexualice la vida? Y no hablo de meterlo y sacarlo Y sacarlo y meterlo solamente Hablo de ternura compañero Usted no sabe Cómo cuesta encontrar el amor En estas condiciones Usted no sabe Qué es cargar con esta lepra La gente guarda las distancias La gente comprende y dice: Es marica pero escribe bien Es marica pero es buen amigo Súper-buena onda Yo acepto al mundo Sin pedirle esa buena onda Pero igual se ríen Tengo cicatrices de risas en la espalda Usted cree que pienso con el poto Y que al primer parrilazo de la CNI lo iba a soltar todo No sabe que la hombría Nunca la aprendí en los cuarteles Mi hombría me la enseñó la noche Detrás de un poste Esa hombría de la que usted se jacta Se la metieron en el regimiento Un milico asesino De esos que aún están en el poder Mi hombría no la recibí del partido Porque me rechazaron con risitas Muchas veces Mi hombría la aprendí participando En la dura de esos años Y se rieron de mi voz amariconada Gritando: Y va a caer, y va a caer Y aunque usted grita como hombre No ha conseguido que se vaya Mi hombría fue la mordaza No fue ir al estadio Y agarrarme a combos por el Colo Colo El fútbol es otra homosexualidad tapada Como el box, la política y el vino Mi hombría fue morderme las burlas Comer rabia para no matar a todo el mundo Mi hombría es aceptarme diferente Ser cobarde es mucho más duro Yo no pongo la otra mejilla Pongo el culo compañero Y esa es mi venganza Mi hombría espera paciente Que los machos se hagan viejos Porque a esta altura del partido La izquierda tranza su culo lacio En el parlamento Mi hombría fue difícil Por eso a este tren no me subo Sin saber dónde va Yo no voy a cambiar por el marxismo Que me rechazó tantas veces No necesito cambiar Soy más subversivo que usted No voy a cambiar solamente Porque los pobres y los ricos A otro perro con ese hueso Tampoco porque el capitalismo es injusto En Nueva York los maricas se besan en la calle Pero esa parte se la dejo a usted Que tanto le interesa Que la revolución no se pudra del todo A usted le doy este mensaje Y no es por mí Yo estoy viejo Y su utopía es para las generaciones futuras Hay tantos niños que van a nacer Con una alita rota Y yo quiero que vuelen compañero Que su revolución les dé un pedazo de cielo rojo Para que puedan volar.
Pedro Lemebel (Chile)
Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en Septiembre de 1986, en Santiago de Chile.
-A través de un correo masivo, la gran poeta peruana Montserrat Álvarez que radicada en la ciudad de Asunción, Paraguay, ha enviado este domingo 8 de octubre, cuando mi hijo Pablo cumple 15 años de edad, el poema que posteo más abajo.
-En el “poema necesario”, la autora plantea una pregunta cargada de metafísica más que de fe sobre cómo un niño que ha subido a un colectivo puede cantar que ha pecado, si hay otros en el mundo que han cometido peores cosas que él.
-Además la periodista y bloguera ha escrito “Zona Dark” (Lima, 1991), que tiene poemas admirables en una especie de “expresionismo sucada”, según la lectura de Luna Guerra, un usuario que pincha el blog Kurupi de Álvarez.
K.
De los nuestros
El niño sube al colectivo entrega a los pasajeros sus estampas con el rostro de Jesús y canta de una manera horrible ausente destemplada sus alabanzas Rendido a Vuestros pies oh Dios y Señor mío El ruido del motor a ratos calla y deja oír su voz mecánica inhumana desgarrada se diría que como estupefacta Las inefables muestras de amor que me habéis dado Las innúmeras veces que atendéis mis plegarias a pesar de mis faltas
Se diría risiblemente tópico y no obstante es difícil escribir un poema tan tonto como éste
Es difícil Sería dar un paso demasiado decisivo y sin retorno tomar a este niño por los hombros y mirarlo directamente a los ojos Sería definitivo un paso decididamente sin retorno posible tomarlo por los hombros y mirarlo sin apartar los ojos sin pestañear sin bajar la mirada mirarlo bien al fondo de los ojos Es una tentación es un peligro para todos nosotros pasajeros hombres mujeres tristes y cansados locos ya o a punto de serlo Tenemos miedo de oír cierto llamado tenemos un brutal miedo espantoso de no poder resistirnos a ese llamado magnético ya nunca volveríamos a la vida de siempre Señor dulce Jesús mío la gracia os pido de hacerme digno de Vuestro divino corazón que es el Padre más tierno que me ampara con Su amor infinito Tenemos terror pánico de decir algo impropio rígidos en nuestro asiento con los puños apretados nuestros dedos nerviosos torpes tiesos buscan algún billete Por mucho que le demos a cambio no le daremos tanto No lo daremos todo Que es lo que tememos Con sólo un billete se irá todo proseguirá normalmente su curso quizás alguna vez logremos olvidarlo quizá por malo que sea logremos acostumbrarnos con el tiempo Señor mío dulcísimo Jesús humildísimamente te suplico que me perdones mis muchos pecados el no saber ser digno de Tu gracia
Oh Señor Dios del Fuego y de la Guerra tomarlo por los hombros y decirle qué has hecho qué has podido hacer si sólo eres un niño Un hombre solitario triste y pobre te engendró amargamente en una hembra solitaria también y pobre y triste Qué has podido hacer tú qué culpa puede haber en ti tan grande Ni siquiera has tenido todavía el tiempo suficiente Si no has podido envilecerte tanto si ni siquiera tienes en tus manos poder para hacer demasiado daño a nadie Si eres el más pequeño y el más desamparado qué puedes saber tú de lo que es el amparo A quién celebras y por qué lo alabas Señoras y señores pasajeros miren por las ventanas a ambos lados miren los grandes coches con sus cerdos felices No dejen que esto siga sucediendo somos muchos ellos lo tienen todo a su favor policías constituciones cárceles jueces médicos hospitales neuropsiquiátricos pero nunca podrían acabarnos a todos cómo sería posible si somos demasiados Qué podemos perder unas vidas de esclavos nos darán nuestra muerte al contado y no a plazos No es asunto nuestro me dirán lo sé muy bien señoras y señores no es uno de los nuestros no figura en el libro de familia de ninguno de los aquí presentes no somos legalmente responsables por él no hacer nada al respecto es del todo decente Un derecho legítimo No está tipificado como crimen ni delito en ningún país civilizado y es que tienen razón señoras y señores no es crimen no es delito es cómo decirlo algo más tremendo mucho más espantoso es un pecado Y quién nos limpiará de tal vergüenza cómo podremos seguir desayunando con nada lograremos ya lavarnos Nada lava el pecado Y no conseguiremos olvidarlo dejemos de creer en idioteces jamás vamos a lograr acostumbrarnos
Oh Jesús mío las inefables muestras de amor que me habéis dado
No es cierto tu Dios no está tranquilo no es amor lo que siente si acaso vale algo si aún existe está lleno de furia contra tus enemigos si hay aún algún Dios digno de ser oído Él tiene hambre de muerte
Parece fácil escribir un poema sobre algo tan tópico y trillado sólo hay que repetir cuatro clichés será un poema malo obviamente pero fácil y rápido Pero parece absurdo qué áspero qué extremadamente difícil qué insoportablemente duro qué arduo solamente pensar en estas cosas para escribir un poema necesario aunque malo claro está por descontado
Oh Dios mío saltar súbitamente del asiento caminar hasta él con pasos de borracho mientras el micro avanza a trompicones sólo atreverse a ese primer paso ese primer irreversible paso lo que venga después será más fácil hasta la muerte sabrá tener sentido sólo atreverse atreverse llegar al fin hasta él darle un abrazo abrazarlo qué dicha cuánta y qué gran verdad en ese abrazo abrazarlo decir señores pasajeros mirad es de los nuestros su nombre no figura en los libros de familia de ninguno de nosotros pero es de los nuestros señoras y señores ¿no lo veis? por eso yo lo abrazo es de los nuestros señoras y señores
- Un lector de la poesía del poeta chileno Oscar Hahn (Iquique, 1938) ha intentado leer un poema desde el punto de vista matemático, bajo el argumento de “invertir las jerarquías” o “considerando el paradigma que sentencia la matemática como el opuesto binario de las letras”.
- La lectura ejercitada por Camilo Herrera, cuyo e-mail copio abajo, es una bellísima alegoría de la teoría de la relatividad del físico alemán Albert Einstein.
- El trabajo ensayístico fue publicado por Letras.s5.com y el ciudadano K. lo postea para la maravilla de sus seguidores online.
K.
ESCRITO CON TIZA
Uno le dice a Cero que la nada existe Cero replica que Uno tampoco existe porque el amor nos da la misma naturaleza
Cero más Uno somos Dos le dice y se van por el pizarrón tomados de la mano
Dos se besan debajo de los pupitres Dos son Uno cerca del borrador agazapado y Uno es Cero mi vida.
Detrás de todo gran amor la nada acecha
Oscar Hahn (Chile, 1938)
"Un matemático que no es también algo de poeta, nunca será un matemático completo" Karl Weierstrass
LA SOLUCIÓN DE LA ECUACIÓN POÉTICA "Escrito con Tiza" de Oscar Hahn
Por Camilo Herrera
Se me ha hecho una prioridad, durante el tiempo que he dedicado a la poesía, ahondar en la similitud que el poema tiene con un problema/ecuación matemática, sin que necesariamente esta ponga en riesgo su subjetividad poética. Como un primer acercamiento tomaremos el poema "Escrito con Tiza" de Oscar Hahn (1) y buscaremos en su estructura las similitudes lógicas con un problema estándar de cualquier ramo de matemáticas.
El físico alemán Albert Einstein dijo una vez: "No podemos resolver problemas usando el mismo tipo de pensamiento que usamos cuando los creamos" por lo tanto es imperativo iniciar el análisis del poema con una deconstrucción del pensamiento poético, vale decir, invertir las jerarquías y ver el poema desde el punto de vista matemático, considerando el paradigma que sentencia la matemática como el opuesto binario de las letras (Culler, 79 - 100).
Lo primero que podemos apreciar al leer el poema es que tiene una estructura muy semejante a la hipótesis científica, como podemos apreciar en la primera estrofa: "Uno le dice a Cero que la nada existe/ Cero replica que Uno tampoco existe/ porque el amor nos da la misma naturaleza". Estos versos pueden reordenarse de forma matemática quedando de la siguiente manera:
Hipótesis 1: Si 0=1 y 0 no existe, entonces 1 no existe
Esta hipótesis tiene un sentido lógico perfecto, por ejemplo, si a=b y b=1, entonces a es obviamente igual a 1, lo mismo ocurre en la primera estrofa del poema. Pero, ¿dónde radica el pensamiento poético? Es aquí donde entra el concepto de "contradicción" de Derrida:
0=1
¿Cómo es posible que Hahn se haya atrevido a permitir semejante "blasfemia lógica" en su poema? sin embargo en el poema no hay nada más real que esta afirmación y es permitido debido a que 0 le dice a 1: "el amor nos da la misma naturaleza". En otras palabras, la premisa original que inicia la hipótesis 1 se hace valida, a pesar de vivir en la contradicción, por ser un pensamiento literario (incluso uno filosófico-matemático que podría llevarnos a indagar sobre la igualdad de los números o sobre el origen de ellos en otro ensayo).
La siguiente estrofa dice: "Cero más Uno somos Dos le dice/ y se van por el pizarrón tomados de la mano". Lo que nos lleva a la segunda hipótesis.
Hipótesis 2: 0 + 1 son 2
Ojo con ese son que, lejos de relacionarse con un igual a (=), quiere decir (como vimos en la comprobación de la hipótesis 1) una premisa original propia del poema, en la que 0 y 1 son números o son personas o son algo que se van tomados de la mano, uno junto el otro, o sea 2.
Seguimos con la parte final del poema: "Dos se besan debajo de los pupitres/ Dos son Uno cerca del borrador agazapado/ y Uno es Cero mi vida/ Detrás de todo gran amor la nada acecha". Es aquí donde las hipótesis que enumeramos anteriormente se encadenan y formulan la hipótesis final:
Lo que cierra bellamente el poema (y la ecuación).
En otras palabras el poema se relaciona íntegramente y da una solución concreta al problema que éste mismo plantea, el cual podría expresarse explícitamente como: Demostrar que "Detrás de todo gran amor la nada acecha" Sabiendo hipótesis 1 e hipótesis 2. Y se resuelve tal como se mostró anteriormente.
En conclusión, el poema "Escrito con Tiza" de Oscar Hahn efectivamente tiende a manifestarse como un problema/ ecuación de tipo matemático. Sin embargo posee una contradicción a la lógica a la realidad que se hace real en el poema. Cabe preguntarse si todos los poemas (contengan conceptos numéricos o no) pueden leerse o interpretarse como matemática o la inversa: ¿Podría una ecuación o una demostración matemática leerse como un poema?
Notas (1) Poeta y ensayista y crítico chileno nacido en Iquique en 1938. Estudió Pedagogía en la Universidad de Chile. Fue profesor de Literatura en la Universidad de Arica y posteriormente se radicó en EE.UU. donde se ha dedicado a la docencia, inicialmente en la Universidad de Maryland y actualmente en la Universidad de Iowa.
Bibliografía - Hahn, Oscar. "Escrito con Tiza". Mal de Amor. Chile. LOM, 1985. - Culler, Jonathan. Breve introducción a la teoría literaria. Trad. Gonzalo García. Barcelona: Crítica, 2000. - Albert Einstein. "Citas" Antonio Varela. Ed. José Luis Hernández. 1 April. 2006 - Karl Weierstrass. "Citas" Antonio Varela. Ed. José Luis Hernández. 1 April. 2006
- John Ashbery es el más grande poeta estadounidense vivo. Poeta difícil y exigente, anota Jordi Doce en una lectura de Abc.es. Sus libros más leídos han sido traducidos al español. El 2004, en Barcelona, ha sido traducido Three Poems (Tres poemas) en DVD Ediciones, del que el ciudadano K. ha extractado un fragmento. Desde Self-Portrait in a Convex Mirror (1975), la poesía de Ashbery se la lee con atención y con mucha adhesión no sólo en el país del Norte, sino también en la Unión Europea, México, Chile y Bolivia. La traducción del fragmento pertenece a Julián Jiménez Hefferman.
K.
La vida es corta (fragmento literario)
Porque la vida es corta debemos acordarnos de seguir haciéndole la misma pregunta hasta que la pregunta repetida y el silencio idéntico se conviertan en respuesta en palabras abiertas y apretadas contra la boca y el silencio final revele el revestimiento hasta que por fin este objeto exista de manera separada en todos los niveles del paisaje y en el cielo y en las personas que tímidamente lo habitan el nombre encerrado para el que se abre, al polvo y a ningún pensamiento ni siquiera el de la muerte, el primer pensamiento confuso que en ti se desencadena y que luego no es posible detener. Se trata de tanto despojo de vida, como tal no puede transmitirse en otra sustancia útil, sino que es irreductible desde estas miradas y silencios pétreos y protestas tumultuosas. Pero se trata de tu paisaje, la prueba de que estás allí, con el que tratar o en el que perderse donde podrían ocurrir los cambios silenciosos.
Because life is short / We must remember to keep asking in the same question / Until the repeated question and the same silence become answer / In words broken open and pressed to the mouth / And the last silence reveal the lining / Until at last this thing exist separately / At all levels of the landscape and in the sky / And in the people who timidly inhabit it / The locked name for which is open, to dust and to no thoughts / Even of dying, the fuzzy first thought that gets started in you and then there’s no stopping it. / It is so much debris of living, and as such cannot be transmitted / Into another, usable substance, but is irreducible /From these glares and stony silences and sharp-elbowed protests. / But it is your landscape, the proof that you are there, / To deal with or be lost in / In which the silent changes might occur. //
