Arbol K.: Pound canta a través de José Hierro

Poesia España

–La obra de José Hierro ocupa un lugar fundamental en la poesía española del último medio siglo. El poema que posteo abajo fue extractado de “Cuaderno de Nueva York” (Madrid, 1999), un libro que establece un diálogo múltiple con la Gran Manzana. Su admiración por el poeta anglosajón Ezra Pound le ha permitido a Hierro crear un poema único cuyo mayor tributo es liberar la voz del autor de “Cantos Pisanos”.

K.



Monólogo


Mis cantos definitivos. Los de la plenitud y el miedo. Tengo miedo. Tengo –soy, estoy– jaula. Las palabras más eficaces las de mi lengua y las ajenas, vivas o muertas, oxidadas y aún hermosas, mágicas como el chino, de llave inencontrable, como el bengalí. Miedo, jaula, escribo. Miro a cada instante la puerta cerrada. Podría entrar por ella el doctor, el coronel, el judío, el sayón, el comunista con su escalpelo, su espada, su estrella, su látigo, su hoz. Traen la jaula en la mano, para encerrarme, y en ella permaneceré hasta el fin de mis días. Sin papel, sin pluma mi mano. Así, ¿cómo sobrevivir, escribir, liberarme del tiempo? Traen el dolor: nada me importa. Del dolor irresistible nacen estos últimos cantos. Los más intensos que jamás pude soñar. Alguien –no sé quién– los entenderá. Tal vez. T.S. Eliot los corrija y depure como yo corregí los suyos primeros. La jaula. Pero dentro. Fuera de ella escribo los últimos cantos que arranqué a la vida. Los escribo dentro de la jaula de mi vida. No podría escribirlos en mi memoria, como con un dedo, sobre el vidrio empañado por el frío de afuera. Necesito verlos, no sólo recordarlos. Tenerlos presentes ante mis ojos, no como náufragos, pecios sobre la arena. Mis salvadores.

Sangro palabras por mis venas ancianas, me desangro sobre el papel. Mi sangre irá a algún banco de sangre y alguien, un día, la solicitará para sobrevivir. Tengo sangre, miedo, jaula. Tengo Dorothy, Shirley, Carolina, o como se llame esta mujer, estas mujeres de verde y blanco almidonado. Me recorta la barba, arregla el embozo de mi cama, me anima a comer –con voces desafinadas, como si me creyese tonto o sordo– estas comidas repugnantes que sabven a clínico, a puritanos, a América, me inyecta y me hace tragar píldoras de muchos colores. A Mae, o Dorothy, o Carmen, o como se llame le entrego cada tarde mis cantos, mis papeles, cantos rodados y redondeados por el sufrimiento. El doctor lo permite. Sabe que escribir es una excelente terapia para los locos. Ella es mi cómplice. Guarda mis cantos. Se los entrego, numerados, plegados, ordenados, después de besarlos en son de despedida provisional. Beso la mano de ella, de ellas. Pongo en mis labios el dedo índice, recomendándole silencio y secreto. Sólo ellas deben verlos. No quiero que los utilicen como pruebas contra mí. Autoinculpaciones subconscientes del arrepentido o el obstinado, traidor, fascista, colaboracionista, hijo de puta. Quiero que nadie ponga su mirada en estas úlceras. El pus le saltaría a los ojos. Yo no soy traidor a mi única patria que es la poesía. No quiero su comprensión, su compasión ni su desprecio. Más miedo, más jaula, más muerte. No sé si sueño cuando doy a Doris, Gladis, a Miss Figura almidonada, oficiosa figura de cera, mis testimonios, mi testamento. Vuelvo a besar su mano, agradecido como un perro. Le recuerdo que estos pájaros de papel volarán algún día, se posarán en manos amigas. Me salvarán. No quiero sombra, hielo vacío. Buenas noches, Helen, Margaret, Anne, o como te llames.

Y cuando abre la puerta, y me saluda desde el umbral de esta habitación sin ventanas, sin espejo –¿cómo será mi rostro? – sin nada que me permita suicidarme, oigo el rumor del río que no me dejan ver, el East River, el East Tiber que me tare palomas de Roma.


José Hierro
(España, 1922-2002)

Sitio oficial del poeta:
http://www.artepoetica.net/

En Wikipedia:
http://es.wikipedia.org/wiki/José_Hierro

Más poesía:
http://www.poesia-inter.net/indexjh.htm

La iluminación fue extractada del sitio:
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